C'était un mardi ordinaire à l'atelier de poterie — le genre d'après-midi où la lumière tombe de côté à travers des rideaux de lin et où le temps ralentit sans permission. Les mains de Hana étaient plongées dans l'argile. Soren arriva tard, silencieusement, et s'assit au tour voisin.

Ils travaillèrent en silence pendant une heure. Puis le bol de Soren s'effondra, et Hana rit — un rire si ouvert et si chaud qu'il semblait avoir toujours existé.